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El aire cansado

Busco el aire del sur. Si algún día el viento hablara y dijera que está cansado de soplar, no querría ver la tierra sin las hojas mecerse y las olas el agua rizar. Si el viento decidiera morir, la casa de mis sueños se hundirían con las velas paradas por el aire.

Busco un nuevo aire del sur en un Londres gélido como la hiel. Busco un soplo, pero no hay aliento, ni flores vivas para recordarme de donde vengo. Vuelvo a buscar, tenaz, pero nada sustituye en mi memoria aquella brisa fresca del mar. Y si el aire dijera alguna vez que está cansado de soplar, daría vuelo muy alto para ser ese aire y liberarle de su pesar.

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